Île Sainte-Hélène. Fin de soirée.

Les festivaliers dansent encore, lumières laser partout, odeurs de bière, de weed et de crème solaire. Un lieutenant Columbo en trench-coat froissé et chaussures usées se promène au milieu de la foule en sueur, un gobelet de bière tiède à la main.)Columbo (sourire gentil, en regardant un groupe de jeunes avec des tutus fluorescents, des oreilles de lapin et des drapeaux arc-en-ciel) :

Vous savez, ma femme adore Osheaga. Elle adore ça. Toute la musique, les costumes… Elle m’a dit : « Frank, cette année tu y vas sans moi, mais tu me ramènes des photos ! » Alors me voilà. C’est vraiment… impressionnant. Toute cette énergie, cette joie. Vous fêtez quoi exactement ce soir ?
Festivaliers (criant, euphoriques) :
LAAAAA VIE ! LA MUSIQUE ! L’AMOUR ! OSHEAGAAAAA !

Columbo (hochant la tête, l’air ému)
:
C’est beau. Vraiment. On sent l’amour ici. Ma femme serait aux anges. Elle mettrait même un petit chapeau à paillettes, vous la verriez…(Il commence à s’éloigner, puis s’arrête soudain, se retourne comme s’il venait de se souvenir de quelque chose.)Columbo :
Oh… juste une dernière question, hein.

Sans vouloir jouer les trouble-fête avec tout ce qui se passe en ce moment au Moyen-Orient et en Ukraine… (Il gratte sa tête, l’air presque gêné.)
Columbo :
Vous n’avez pas l’impression que la Troisième Guerre mondiale… est déjà commencée ?(Silence soudain parmi le groupe. La basse continue de pomper au loin, mais les festivaliers se figent, tutus immobiles, regards perdus.)

Columbo (sourire doux, en levant son gobelet) :
Bonne fin de soirée quand même ! Et dites à votre DJ que ma femme kiffe vraiment son set.(Il s’éloigne en traînant des pieds, trench-coat au vent, pendant que les jeunes se regardent en se demandant si c’était une blague… ou pas.)